Rabieta

Los versos son bonitos, pues hay labios que los desmienten

las palabras no son troquiadas, sólo los hombres lo son.

Y la pasión reverdece porque los versos saltan

y saltan los colores como saltan las corbatas.

Aprehenderé ese punto, ese entrecomillado avieso

y haré un poema en dobles, como hechura de serrucho.

Yo soy el que habla, no un sosia de vecino

yo soy el que piensa, no la rata inmunda del lodazal

El que obra en el trono, y se ríe de la desgracia

que le toca el hombro, tal una caricia de medusa.

Yo soy así de hombrón, un pelo dentro de la sopa.